CÁ TE ESPERO...

É NO SUL ONDE ME DEMORO

É no sul onde me demoro.

Há uma varanda em frente onde espero o

entardecer,

essa hora mais lenta,

limiar da noite e do coração, quando soam os

punhais.

Estranhas são as nuvens deste céu litoral.

Passam, param,

soltam-se em intoleráveis figuras,

animais do vento, altíssima visão.

à esquerda é o caminho para o areal.

Do outro lado alguém toca,

os dedos ferem as cordas,

florescem as notas de um lamento distante.

Quantas noites estarei aqui,

nesta varanda do sul,

no entardecer destes países,

nas cordas de um cântico mortal?

In "Morrer no Sul"

Assírio & Alvim (1983)

José Agostinho Baptista

(N.1948)

ABERTURA

Eu abria o rádio

eu abria o aparelho

era uma flor branca que eu abria

de sopro

eu soprava e eu abria a flor

A flor tocava música com as várias mãos

das pétalas

A flor tocava uma simbolização dum tempo

caído podre de espera de cor branca

O tempo espera-se em pintar-se

de branco

para cegar uma cor

mas a minha flor abria-se de

pétalas

e as várias mãos escreviam um

piano por cima de teclas grãos vários

seguidos uns aos outros.

Era assim uma harmonia

entre flor

tempo a querer-se de cor branca em cegar

era assim umas teclas cantarem filhos de grãos

por dentro dos grãos mesmos

unidos que eram em dimensão de lado

era assim um cantar-me o tempo todo

não era assim um cantar-me o tempo todo

era assim um pairar-me

o tempo todo em Nijinsky

o tempo em um fazer-me ballet pelo quarto inteiro

quando eu tinha aberta a cabeça que imagino

da música

Abria a pétala favorita do harém

onde no centro um sultão da flor

no centro que era o amarelo da flor

abria a pétala favorita da flor

e então

e era então que me soava dentro da manhã

do quarto

uma música desfibrada de tempo serôdio

como se tudo me fosse em longe

como se a música levasse longe

o céu.

In “O Ar da Manhã”

Assírio & Alvim

António Gancho

(1940-2006)

A MAIOR DOR HUMANA

(Na morte quase simultânea dos

dois filhos únicos de Teófilo Braga)

Que imensas agonias se formaram

Sob os olhos de Deus! Sinistra hora

Em que o homem surgiu! Que negra aurora,

Que amargas condições o escravizaram!

As mãos, que um filho amado amortalharam,

Erguidas buscam Deus. A Fé implora…

E o céu que respondeu? As mãos baixaram

Para abraçar a filha morta agora.

Depois, um pai que em trevas vai sonhando,

E apalpa as sombras deles onde os viu

Nascer, florir, morrer!... Desastre infando!

Ao teu abismo, pai, não vão confortos…

És coração que a dor empederniu,

Sepulcro vivo de dois filhos mortos.

(Grafia actualizada)

In “Nas Trevas” 

Tavares Cardoso & Irmão - 1890 

Camilo Castelo Branco

(1825-1890)

MORTE ÀS PALAVRAS

Tantas vezes que me apetece

matar as palavras ou

ficar quieta num canto à espera

que elas me matem.

Assassiná-las à paulada

é que era bom,

arrastá-las pelos cabelos,

arrancar-lhes os olhos,

as tripas, as guelras,

uma coisa de sangue e entranhas,

desentranhá-las de mim.

Tantas vezes me apetece

romper com as palavras,

deixar de ser servil e

pô-las ao meu serviço

e cuspir-lhes nos olhos

um desaforo qualquer,

dizer-lhes bem alto

para os vizinhos ouvirem:

“Ide para a frase que vos pariu

In “Geografias Dispersas”

Editora Edita-Me

Alexandra Malheiro

(N.1972)

INÊS DE MANTO

Teceram-lhe o manto

para ser de morta

assim como o pranto

se tece na roca

Assim como o trono

e como o espaldar

foi igual o modo

de a chorar

Só a morte trouxe

todo o veludo

no corte da roupa

no cinto justo

Também como o choro

lhe deram um estrado

um firmal de ouro

o corpo exumado

O vestido dado

como o choravam

era de brocado

não era escarlata

Também de pranto

a vestiram toda

era como um manto

mais fina que a roupa

In “Barcas Novas”

Editora Ulisseia

Fiama Hasse Pais Brandão

(1938-2007)

GOZO E DOR

Se estou contente, querida,
Com esta imensa ternura
De que me enche o teu amor?
Não. Ai não; falta-me a vida;
Sucumbe-me a alma à ventura:
O excesso de gozo é dor.

Dói-me alma, sim; e a tristeza
Vaga, inerte e sem motivo,
No coração me poisou.
Absorto em tua beleza,
Não sei se morro ou se vivo,
Porque a vida me parou.

É que não há ser bastante
Para este gozar sem fim
Que me inunda o coração.
Tremo dele, e delirante
Sinto que se exaure em mim
Ou a vida ou a razão.

In “Folhas Caídas – Livro Primeiro”

Almeida Garrett

(1799-1854)

INVERNO

Apagou-se a fogueira.

Que frio na lareira

Do coração!

Neva

Na solidão

Da vida.

E o vento traz e leva

Um recado de eterna despedida.

Amor! Amor!

Sei ainda o teu nome redentor,

Chamo ainda por ti a cada hora!

Arde outra vez em mim

Como ardias outrora,

Nos dias de ventura.

Não me deixes assim

Nesta algidez de morte prematura

Coimbra, 17 de Janeiro de 1978

In “Diário XIII”

Edições Dom Quixote

Miguel Torga **

(1907-1995)

** Pseudónimo de Adolfo Correia da Rocha

LITANIA

O teu rosto inclinado pelo vento;

a feroz brancura dos teus dentes;

as mãos, de certo modo, irresponsáveis,

e contudo sombrias, e contudo transparentes;

o triunfo cruel das tuas pernas,

colunas em repouso se anoitece;

o peito raso, claro, feito de água;

a boca sossegada onde apetece

navegar ou cantar, ou simplesmente ser

a cor dum fruto, o peso duma flor;

as palavras mordendo a solidão,

atravessadas de alegria e de terror,

são a grande razão, a única razão.

In “Até Amanhã”

Guimarães Editores

Eugénio de Andrade **

(1923-2005)

** Pseudónimo de José Fontinhas

NÃO SEI POR QUE RAZÃO O MUNDO SE INQUIETA

Não sei por que razão o mundo se inquieta

quando estamos sozinhos. Talvez não saiba

que esgotámos os olhos no rigor dos espelhos

e que, por isso, não somos capazes de traçar

um caminho senão para o evitarmos. Na verdade,

se cai a noite, estiolam-se as aventuras entre nós –

o teu silêncio respira longamente, às vezes

paira sobre as dunas do meu corpo a conspirar,

como um tear de nuvens a fiar tempestades

ou um vento salgado a prometer naufrágios;

mas nunca converte o assomo numa história.

Não sei porque se aflige tanto o mundo

se ficamos sozinhos. Talvez ignore

que nós não somos mar de nenhuma praia,

que escolhemos poupar às falésias as cicatrizes

das ondas; e tudo para não aprendermos

o verdadeiro nome das feridas.

In "Revista Relâmpago"

N.º 22 - Abril.2008

Edição da Fundação Luís Miguel Nava

Maria do Rosário Pedreira

(N.1959)

COMPANHEIRA

Não te busquei, não te pedi: vieste.

E desde que eu nasci houve mil coisas

que a meus olhos se deram com igual

simplicidade: o Sol, a manhã de hoje,

essa flor que é tão grácil que a não quero,

o milagre das fontes pelo Estio...

Vieste (O Sol veio também, a flor,

a manhã de hoje, as águas... ). Alegria,

mas calada alegria, mas serena,

entendimento puro, natural

encontro, natural como a chegada

do Sol, da flor, das águas, da manhã,

de ti, que eu não buscara nem pedira.

E o Amor? E o Amor? E o Amor?

- Vieste.

In “Campo Aberto”

Editora Ática

Sebastião da Gama

(1924-1952)