CÁ TE ESPERO...

TRAZ-ME UM TEMPO

Traz-me um tempo sem mistério.

Um tempo sem mácula e límpido,

comigo sentado na soleira

por entre o zunido dos insetos

e a cantilena dos homens no lagar.

Devolve-me os gestos que julgava perdidos.

Não me fales de viagens!

De cidades onde não vivi,

dos corpos que consumiste

em aventuras mais ou menos frustradas,

quando eu nem miragem era.

Cala o que me desarma,

o que me avoluma o tédio:

a imagem desses bares onde bebias,

nessas noites em que tropeçavas noutros

e eu não passava de uma impossibilidade

a fermentar numa paisagem

antecipadamente derrotada.

Concede-me de novo esse tempo sem mistério,

um tempo cristalino,

um tempo de loucura e inocência,

um tempo de desejos transparentes,

de corpos ardentes e simples

como só as coisas puras conseguem ter.

In “Aquilo que não tem nome”

Editora Coisas de Ler

Victor Oliveira Mateus

(N.1952)

A CASA BRANCA NAU PRETA

Estou reclinado na poltrona, é tarde, o Verão apagou-se...

Nem sonho, nem cismo, um torpor alastra em meu cérebro...

Não existe manhã para o meu torpor nesta hora...

Ontem foi um mau sonho que alguém teve por mim...

Há uma interrupção lateral na minha consciência...

Continuam encostadas as portas da janela desta tarde

Apesar de as janelas estarem abertas de par em par...

Sigo sem atenção as minhas sensações sem nexo,

E a personalidade que tenho está entre o corpo e a alma...

Quem dera que houvesse

Um terceiro estado pra alma, se ela tiver só dois...

Um quarto estado pra alma, se são três os que ela tem...

A impossibilidade de tudo quanto eu nem chego a sonhar

Dói-me por detrás das costas da minha consciência de sentir...

As naus seguiram,

Seguiram viagem não sei em que dia escondido,

E a rota que devem seguir estava escrita nos ritmos,

Os ritmos perdidos das canções mortas do marinheiro de sonho...

Árvores paradas da quinta, vistas através da janela,

Árvores estranhas a mim a um ponto inconcebível à consciência de as estar

vendo,

Árvores iguais todas a não serem mais que eu vê-las,

Não poder eu fazer qualquer coisa género haver árvores que deixasse de doer,

Não poder eu coexistir para o lado de lá com estar-vos vendo do lado de cá.

E poder levantar-me desta poltrona deixando os sonhos no chão...

Que sonhos?... Eu não sei se sonhei... Que naus partiram, para onde?

Tive essa impressão sem nexo porque no quadro fronteira

Naus partem – naus não, barcos, mas as naus estão em mim,

E é sempre melhor o impreciso que embala do que o certo que basta,

Porque o que basta acaba onde basta, e onde acaba não basta,

E nada que se pareça com isto devia ser o sentido da vida...

Quem pôs as formas das árvores dentro da existência das árvores?

Quem deu frondoso a arvoredos, e me deixou por verdecer?

Onde tenho o meu pensamento que me dói estar sem ele,

Sentir sem auxílio de poder para quando quiser, e o mar alto

E a última viagem, sempre para lá, das naus a subir... Não há, substância de

pensamento na matéria de alma com que penso...

Há só janelas abertas de par em par encostadas por causa do calor que já não

faz,

E o quintal cheio de luz sem luz agora ainda-agora, e eu.

Na vidraça aberta, fronteira ao ângulo com que o meu olhar a colhe

A casa branca distante onde mora... Fecho o olhar...

E os meus olhos fitos na casa branca sem a ver

São outros olhos vendo sem estar fitos nela a nau que se afasta.

E eu, parado, mole, adormecido,

Tenho o mar embalando-me e sofro.

Aos próprios palácios distantes a nau que penso não leva.

As escadas dando sobre o mar inatingível ela não alberga.

Aos jardins maravilhosos nas ilhas inexplícitas não deixa.

Tudo perde o sentido com que o abrigo em meu pórtico

E o mar entra por os meus olhos o pórtico cessando.

Caia a noite, não caia a noite, que importa a candeia

Por acender nas casas que não vejo na encosta e eu lá?

Húmida sombra nos sons do tanque nocturna sem lua, as rãs rangem,

Coaxar tarde no vale, porque tudo é vale onde o som dói.

Milagre do aparecimento da Senhora das Angústias aos loucos,

Maravilha do enegrecimento do punhal tirado para os actos,

Os olhos fechados, a cabeça pendida contra a coluna certa,

E o mundo para além dos vitrais paisagem sem ruínas...

A casa branca nau preta...

Felicidade na Austrália...

11-10-1916

In “Poesias de Álvaro de Campos”

Lisboa: Ática, 1944 (imp. 1993)

Pág. 241

Álvaro de Campos

Heterónimo de Fernando Pessoa (1888-1935)

CABEÇA AUGUSTA, QUE UMA LUZ CONTORNA

Cabeça augusta, que uma luz contorna,

Que há entre mim e o mundo que me faz

(Porque em espinhos e auréola se torna?)

Ansiar a minha morte e a tua paz?

A tua história — Pilatos ou Caifás

Que tem? São sonhos que o narrar transtorna.

Não é esse o calvário a que te traz

Tua sina onde todo o fel se entorna.

Não. É em mim que se o Calvário ergueu.

É em meu coração abandonado

Que Ele, cabeça augusta, alto sofreu.

Quem na Cruz onde está ermo e pregado

O pregou? Foi Romano ou foi Judeu?

Bate-me o coração. Meu Deus, fui eu!

20-1-1933

In “Poemas Esotéricos - Fernando Pessoa” – 1ª edição Abril.2014

Edição de Fernando Cabral Martins e Richard Zenith

Assírio & Alvim

Pág. 97

Fernando Pessoa

(1888-1935)

OS ABUTRES

Oh, abutres desta terra sem vida

Onde a ventania sopra desabrida,

Que ossos são esses, sob o vosso voo?

– O rei Hermagoras, que aqui habitou.

P’ra outra corte a rainha partiu,

Um novo rei no trono surgiu,

No Oriente estão os seus haveres,

Os cortesãos folgam em prazeres.

Sua carne podre foi para comer,

Sua pele suave foi fácil romper;

Pois o manto negro e o que trazia

Pegaram os servos quando aqui jazia.

O seu esqueleto o sol branqueou

E os vermes comeram o que nele ficou,

E os que ele amou, que acaso aqui passem,

Desdenham dos ossos que sob o céu jazem.

1906

In “Poesia”

Edição e tradução de Luísa Freire

Assírio & Alvim – 1999

Alexander Search

Heterónimo de Fernando Pessoa (1888-1935)

QUEM SABE SE O QUE PENSAMOS

Quem sabe se o que pensamos

Não é só o que esquecemos.

Vamos, remando, sob ramos

Do rio, assentes nos remos;

E uma visão mais remota

Que as margens e o arvoredo

Torce sem querer a rota

Que se seguia em segredo.

Cada rio tem dois rios,

Por um íamos remando

Sem atenção nem desvios,

Contentes de ir avançando.

Mas quando tristes e quedos,

Íamos remando a fio,

Sentimos que os arvoredos

Cobriam um outro rio.

26-7-1934

In “Poemas Esotéricos - Fernando Pessoa” – 1ª edição Abril.2014

Edição de Fernando Cabral Martins e Richard Zenith

Assírio & Alvim

Pág. 137

Fernando Pessoa

(1888-1935)

VERDADE MENTIRA CERTEZA INCERTEZA...

Verdade, mentira, certeza, incerteza...

Aquele cego ali na estrada também conhece estas palavras.

Estou sentado num degrau alto e tenho as mãos apertadas

Sobre o mais alto dos joelhos cruzados.

Bem: verdade, mentira, certeza, incerteza o que são?

O cego pára na estrada,

Desliguei as mãos de cima do joelho

Verdade mentira, certeza, incerteza são as mesmas?

Qualquer cousa mudou numa parte da realidade – os meus joelhos

                                                                     e as minhas mãos.

Qual é a ciência que tem conhecimento para isto?

O cego continua o seu caminho e eu não faço mais gestos.

Já não é a mesma hora, nem a mesma gente, nem nada igual.

Ser real é isto.

12-4-1919

“Poemas Inconjuntos”

In “Poemas completos de Alberto Caeiro”

Nota explicativa e notas de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor

Ática, 1946 (10ª ed. 1993)

Alberto Caeiro

Heterónimo de Fernando Pessoa (1888-1935)

VOU DORMIR, DORMIR, DORMIR

Nirvana

Vou dormir, dormir, dormir,

Vou dormir sem despertar,

Mas não dormir sem sentir

Que estou dormindo a sonhar.

Não insciência e só treva

Mas também estrelas a abrir

Olhos cujo olhar me enleva,

Que estou sonhando a dormir.

Constelada inexistência

Em que subsiste de meu

Só uma abstracta insciência

Una com estrelas e céu.

20-2-1928

In “Poemas de Ricardo Reis” 

Edição Crítica de Luiz Fagundes Duarte

Imprensa Nacional - Casa da Moeda - 1994

Ricardo Reis

Heterónimo de Fernando Pessoa (1888-1935)

CANTAR D´AMIGO

Estrangeiro! talharam-nos em redor fossos, limites
e o cerco das fronteiras.
Estrangeiro! Ninguém entendeu, e nem tu, estrangeiro,
que entre nós não existem cordilheiras.

Ficaste de mãos desastradas, indiferentes,
quando a minha vida roçou a tua vida.
De olhos parados, indiferentes,
quando passei a teu lado.

Estrangeiro! Ficou-me esse desperdício de um adeus
que as tuas mãos frias não disseram,
nem os teus olhos vidrados,
nem a tua boca selada,
mas que eu pressenti, como alguém á beira de um cais,
ao ver sair barcos com gente que nos é estranha,
agitando lenços estranhos
alguém que sofre por nada.
Iludimos a vida, amigo!
E como para ultrapassar as fronteiras
os fossos,
as ironias
bastaria um só olhar!...
Não, estrangeiro! Vamos misturar o sangue dos rios
o abismo dos mapas
fazer qualquer coisa! misturar, misturar.

In “Antologia de poemas Alentejanos”

Fernando Namora

(1919-1989)

NOIVADO ESTRANHO

Quisera amar-te muito, ó Gémea do luar,
Num sonho excepcional, só de carícias feito,
Abendiçoar o céu na luz do teu olhar,
E a alma adormecer na curva do teu peito;

Quisera amar-te sempre, ó Doce como arminho
E casta como a pomba em seus arrulhos doces...
E, em troca deste amor, viver do teu carinho,
Que eu não vivia, não, Mulher, se tu não fosses!

Passar a vida inteira a ver-me nos teus olhos,
Apenas ter ventura em vez de ter abrolhos,
Beber o teu sorriso, e as mágoas esquecê-las...

E quando a morte viesse e nos levasse a ambos
Realizarmos então os desejados tambos,
Na Igreja do Além... em meio das estrelas.

In “Fel”

José Duro

(1873-1899)

AS FACAS

Quatro letras nos matam quatro facas

que no corpo me gravam o teu nome.

Quatro facas amor com que me matas

sem que eu mate esta sede e esta fome.

Este amor é de guerra. (De arma branca).

Amando ataco amando contra-atacas

este amor é de sangue que não estanca.

Quatro letras nos matam quatro facas.

Armado estou de amor. E desarmado.

Morro assaltando morro se me assaltas.

E em cada assalto sou assassinado.

Quatro letras amor com que me matas.

E as facas ferem mais quando me faltas.

Quatro letras nos matam quatro facas.

In “Obra Poética”

Publicações Dom Quixote

Manuel Alegre

(N.1936)