CÁ TE ESPERO...

POENTE

As minhas sensações – barcos sem velas –

Erram de mim. Occaso rôxo. Scismo.

Meus olhos de Não-ver-me são janellas

Dando sobre o abysmo.

Abysmo d'Outro Ser. E a Hora chora

Nostalgica de Si, mas eu de vê-las

Erro de Ser-me, e a noite sem estrellas

Apavora.

Delirio rôxo d'agonia. Prece.

Poente feito noite. Escuridão.

Perturbo-me de mim em sensação

E dentro em mim desfallece

E anoitece

A sombra do meu Ser na solidão

Do dia que morreu

E se perdeu

E jámais amanhece.

Lisboa – 1914

(mantém a grafia da época)

In “ORPHEU”

Revista Trimestral de Literatura

Vol. I – 1915

Armando Côrtes-Rodrigues

(1891-1971)

CANTIGA DE ABRIL

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Quase, quase cinquenta anos

reinaram neste país,

e conta de tantos danos,

de tantos crimes e enganos,

chegava até à raiz.

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Tantos morreram sem ver

o dia do despertar!

Tantos sem poder saber

com que letras escrever,

com que palavras gritar!

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Essa paz de cemitério

toda prisão ou censura.

e o poder feito galdério,

sem limite e sem cautério,

todo embófia e sinecura.

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Esses ricos sem vergonha,

esses pobres sem futuro,

essa emigração medonha,

e a tristeza uma peçonha

envenenando o ar puro.

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Essas guerras de além-mar

gastando as armas e a gente,

esse morrer e matar

sem sinal de se acabar

por politica demente.

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Esse perder-se no mundo

o nome de Portugal,

essa amargura sem fundo,

só miséria sem segundo,

só desespero fatal.

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

Quase, quase cinquenta anos

durou esta eternidade,

numa sombra de gusanos

e em negócios de ciganos,

entre mentira e maldade.

Qual a cor da liberdade?

E verde, verde e vermelha.

Saem tanques para a rua,

sai o povo logo atrás:

estala enfim altiva e nua,

com força que não recua,

a verdade mais veraz.

Qual a cor da liberdade?

É verde, verde e vermelha.

In “40 Anos de Servidão”

Lisboa Edições 70

Jorge de Sena

(1919-1978)

NOS TEUS LÁBIOS

Nos teus lábios

as palavras sabem-me húmidas

como frutos matinais.

Quando clamas pelo meu nome

e soletras as suas consoantes e vogais

ele atinge a doçura ébria dum afago.

Às vezes vislumbro a tua língua,

gata dolente e espreguiçada na pronuncia

serpente serpenteando-me de óbvios desejos.

Eu gosto dela.

Viajo nela, cavalgo nela.

Faço amor com ela.

Nela, com ela atinjo os píncaros

das palavras atordoadas

dos gemidos mais gemidos

dos ais mais sentidos.

A tua língua é a minha casa

o meu chão,

a minha lavra.

É nela que aguardo

a rendição

aflita da palavra.

In “O início das águas”

Editora Arandis

Miguel Afonso Andersen **

(N.1950)

** Pseudónimo de Hélder Neves

AVÉ-MARIAS

Nas nossas ruas, ao anoitecer,

Há tal soturnidade, há tal melancolia,

Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia

Despertam-me um desejo absurdo de sofrer.

O céu parece baixo e de neblina,

O gás extravasado enjoa-me, perturba;

E os edifícios, com as chaminés, e a turba

Toldam-se duma cor monótona e londrina.

Batem os carros d'aluguer, ao fundo,

Levando à via-férrea os que se vão. Felizes!

Ocorrem-me em revista, exposições, países:

Madrid, Paris, Berlim, S. Petersburgo, o mundo!

Semelham-se a gaiolas, com viveiros,

As edificações somente emadeiradas:

Como morcegos, ao cair das badaladas,

Saltam de viga em viga os mestres carpinteiros.

Voltam os calafates, aos magotes,

De jaquetão ao ombro, enfarruscados, secos;

Embrenho-me, a cismar, por boqueirões, por becos,

Ou erro pelos cais a que se atracam botes.

E evoco, então, as crónicas navais:

Mouros, baixéis, heróis, tudo ressuscitado!

Luta Camões no Sul, salvando um livro a nado!

Singram soberbas naus que eu não verei jamais!

E o fim da tarde inspira-me; e incomoda!

De um couraçado inglês vogam os escaleres;

E em terra num tinir de louças e talheres

Flamejam, ao jantar alguns hotéis da moda.

Num trem de praça arengam dois dentistas;

Um trôpego arlequim braceja numas andas;

Os querubins do lar flutuam nas varandas;

Às portas, em cabelo, enfadam-se os lojistas!

Vazam-se os arsenais e as oficinas;

Reluz, viscoso, o rio, apressam-se as obreiras;

E num cardume negro, hercúleas, galhofeiras,

Correndo com firmeza, assomam as varinas.

Vêm sacudindo as ancas opulentas!

Seus troncos varonis recordam-me pilastras;

E algumas, à cabeça, embalam nas canastras

Os filhos que depois naufragam nas tormentas.

Descalças! Nas descargas de carvão,

Desde manhã à noite, a bordo das fragatas;

E apinham-se num bairro aonde miam gatas,

E o peixe podre gera os focos de infecção!

(O Sentimento dum Ocidental)

In "O Livro de Cesário Verde: 1873-1886"

Org. Silva Pinto

Typographia Elzeveriana - 1887

Cesário Verde

(1855-1886)

TRADIÇÕES TRANSMONTANAS

Eu dou-te a Gancha, tu dás-me o Pito,

Olá meninos, expliquem lá isso…

Não é asneira, juro que não,

é uma tradição que há nas festas,

dos que vivem para lá do Marão,

são tradições tão naturais,

que vêm vindo de Avós para Pais,

e que nós transmitimos para nossos filhos,

pureza linda que ainda têm estas tradições…

Ela dá-lhe a Gancha pelo S. Brás,

Ele dá-lhe o Pito na Santa Luzia…

E lá vão convivendo no dia a dia,

e no S. Lázaro se já se entendem,

ambos vão comer os Cavacórios,

e vão gozando o Arraial,

e até já nem ligam se há falatório

porque o que é lindo, são as tradições,

e as Procissões de Vila Real…

(Poemas)

In “União dos Escritores e Artistas

Transmontanos e Altodurienses – UNEARTA”

Revista mensal - N.º 2 - Ano 1 - Janeiro 2002

Adelaide Vicente

(N.1950)

QUEM NÃO AMA NÃO VIVE

Já na minha alma se apagam

As alegrias que eu tive;

Só quem ama tem tristezas,

Mas quem não ama não vive.

Andam pétalas e folhas

Bailando no ar sombrio;

E as lágrimas, dos meus olhos,

Vão correndo ao desafio.

Em tudo vejo Saudades!

A terra parece morta.

- Ó vento que tudo levas,

Não venhas á minha porta!

E as minhas rosas vermelhas,

As rosas, no meu jardim,

Parecem, assim caídas,

Restos de um grande festim!

Meu coração desgraçado,

Bebe ainda mais licor!

- Que importa morrer amando,

Que importa morrer d'amor!

E vem ouvir bem-amado

Senhor que eu nunca mais vi:

- Morro mas levo comigo

Alguma cousa de ti.

In “As Canções de António Botto”

Editorial Presença

António Botto

(1897-1959)