CÁ TE ESPERO...

DESCALÇA DE VIVER

Descalça de viver, anda sempre.

Enchia a rua quando não passava.

Mas, se passava, desfazia o tempo

e apagava a rua, os homens e as lágrimas.

Nem ela própria já vivia dentro

de si. A roupa que levava

tinha uma cor de triste e pensamento

que não se sente e não se vê. E nada

dela se via que não fosse um vento.

Nem um silvo ou perfume a denunciava.

Sabia-se, de certo, que vivia

porque o dia, a certas horas se quedava

pronto, parado, como não sendo dia.

Ela, descalça de viver, passava...

In "Sobre as Horas"

Moraes Editores

Fernando Echevarría

(1929-2021)

NÓS, OS ATEUS, NÓS, OS MONOTEÍSTAS

Nós, os ateus, nós, os monoteístas,

Nós, os que reduzimos a beleza

A pequenas tarefas, nós, os pobres

Adornados, os pobres confortáveis,

Os que a si mesmos se vigarizavam

Olhando para cima, para as torres,

Supondo que as podiam habitar,

Glória das águias que nem águias tem,

Sofremos, sim, de idêntica indigência,

Da ruína da Grécia.

Poema 7.

In “A Terceira Miséria”

Relógio d’Água - 2012

Hélia Correia

(N.1949)

POEMA DE AMOR

A noite é cheia de vales e baías.

E do meu peito aberto um rio largo de sangue...

Águas densas, de correntes lentas,

serpentes mortas a arrastarem-se.

Águas?

Águas negras, pastosas, alcatrão rolante.

Mas águas puras, verde-claras, atraindo

a margem donde os crocodilos fogem mastigando.

Águas em transparências lucilantes, para cima,

e as estrelas do mar, um polvo e um mefistófeles

ficam no ar sobre ilhéus e lodosos calhaus

que se descobrem.

Plantas brancas e extáticas...

Lágrimas... nuvens... e a cabeça, o perfil,

os olhos, todo o corpo da mulher amada, a prostituta

antes de virgem, que é bela e feia, velha e nova,

e não conhece os filhos!

O fogo envolve essa mulher amada

e é um guindaste erguendo-a e atirando-a,

enquanto dispersas pelo chão brilham mandíbulas

naturalmente à espera...

In “Poemas Surdos'”

Assírio & Alvim

Edmundo Bettencourt

(1889-1973)

A MÃE

Eu canto-vos, mulher, por que vos tenho visto

Na palpebra vermelha a lagrima d'amôr,

Que vem d'Eva a Maria — a doce mãe de Christo—

Formando a stalactite immensa d'uma dôr!

Oh, quantas vezes já n'aldeia miseravel

Nas tristezas do campo, ás portas dos casaes,

Vos tenho surprehendido, em extasi adoravel,

Em quanto os filhos nús ao peito conchegaes!

A fria noite chega. Os maus, de bocca cheia,

Rebolam-se na terra: ainda pedem pão!

Com elles repartis a vossa parca ceia;

E vendo-os a dormir podeis sorrir então.

D'inverno quasi sempre as noites são mordentes.

Uivam lobos na serra: o vento uiva tambem:

Mas elles vão dormindo os longos somnos quentes,

Em quanto a vil insomnia opprime a pobre mãe!

Tendes sustos crueis. Temendo que lhes caia

A roupa que os abafa, aos pobres acudis;

E aninhando-os melhor nas vossas velhas saias

Podeis então dormir um tanto mais feliz.

Mulher quanto é suave e longo esse poema

Quanto é preciso ó mãe, no transito cruel,

Que vossa alma estremeça e o vosso peito gema

A fim de que em vós brilhe o mais alto laurel!

Quem é que nunca viu, na rua, a cada passo,

A pallida mulher que rompe a multidão,

Trazendo agasalhado, um filho no regaço,

E aos tombos, muita vez, um outro pela mão?!

Nos frios do lagedo, ás vezes, pede esmola

Ás portas dos cafés: ninguem a quer ouvir:

E a ella qualquer codea a farta e a consola

Comtanto que sem fome os filhos vão dormir!

E em quanto á luz do gaz a turba prazenteira

No fumo dos festins revoa em turbilhão,

Quantos dramas crueis nas humidas trapeiras;

Nos campos quantas mães sem roupas e sem pão?!

E sempre a mesma lenda, a mesma historia antiga:

Do palacio á cabana o vosso doce olhar,

Nas insomnias crueis, na fome ou na fadiga,

D'um raio creador o berço a illuminar!

No entanto á doce mãe, se aquelle amor sem termo,

Da moda traja agora os novos ouropeis,

E o vosso coração já gasto e um pouco enfermo,

Soffrendo se dilue nos ideaes crueis;

Nas vagas pulsações d'umas recentes ancias,

Se aquella santa flôr das grandes commoções,

Apenas tem logar nas vossas elegancias.

Como um enfeite de mimo amado nos salões;

Na corrente fatal que ao longe arrasta os povos,

Se o vosso grande affecto intenta erguer-se mais,

Sonhando a sagração dos heroismos novos,

Resplendente de luz; vistosa de metaes:

Aos reflexos do gaz, ó mãe, abri passagem

Por entre a saudação das alas cortezãs,

Levando as seducções da vossa doce imagem

Aos delirios da noite, ás ceias das manhãs!

Surgi do canto obscuro aonde o casto seio

Palpita ingenuo e bom na paz da solidão,

E o vosso amor levae á opera e ao passeio

A fim de que elle arranque um bravo á multidão!

E eu heide rir ao ver que o peito onde um thesouro

Maior do que nenhum podemos encontrar,

Intenta seduzir pela medalha d'ouro

Que aos pequenos heroes os reis costumam dar!

(mantém a grafia original)

In “A Alma Nova”

INCM - Imprensa Nacional Casa da Moeda

Guilherme de Azevedo

(1839-1882)

ESTA DOR QUE ME FAZ BEM

As coisas falam comigo

uma linguagem secreta

que é minha, de mais ninguém.

Quem sente este cheiro antigo,

o cheiro da mala preta,

que era tua, minha mãe?

Este cheiro de além-vida

e de indizível tristeza,

do tempo morto, esquecido...

Tão desbotada e puída

aquela fita escocesa

que enfeitava o teu vestido.

Fala comigo e conversa,

na linguagem que eu entendo,

a tua velha gaveta,

a vida nela dispersa

chega à cama onde me estendo

num perfume de violeta.

Vejo as tuas jóias falsas

que usavas todos os dias,

do princípio ao fim do ano,

e ainda oiço as tuas valsas,

minha mãe, e as melodias

que cantavas ao piano.

Vejo brancos, decotados,

os teus sapatos de baile,

um broche em forma de lira,

saia aos folhos engomados

e sobre o vestido um xaile,

um xaile de Caxemira.

Quantas voltas deu na vida

este álbum de retratos,

de veludo cor de tília?

Gente outrora conhecida,

quem lhe deu tantos maus tratos?

Serão todos da família?

Ai, vou fechar na gaveta

a lembrança dolorosa

dos teus laços de cetim,

dos teus ramos de violeta,

do leque de seda rosa

com varetas de marfim.

As coisas falam comigo

numa linguagem secreta,

que é minha, de mais ninguém.

Quero esquecer, não consigo.

Vou guardar na mala preta

esta dor que me faz bem.

In “E Eu, Saudosa, Saudosa”

Fernanda de Castro

(1900-1994)

ENCOSTAS A FACE À MELANCOLIA

Encostas a face à melancolia e nem sequer

ouves o rouxinol. Ou é a cotovia?

Suportas mal o ar, dividido

entre a fidelidade que deves

à terra de tua mãe e ao quase branco

azul onde a ave se perde.

A música, chamemos-lhe assim,

foi sempre a tua ferida, mas também

foi sobre as dunas a exaltação.

Não ouças o rouxinol. Ou a cotovia.

É dentro de ti

que toda a música é ave.

In "Branco no Branco" 1984

Eugénio de Andrade **

(1923-2005)

** Pseudónimo de José Fontinhas