CÁ TE ESPERO...

INSEGURANÇAS

A lápis escrevo o que surge

num confuso emaranhado

de ideias indefinidas

é quase como pescar num cardume

um peixe de cada vez e

ficar a olhar para ele, como

se reflectisse a minha vida.

Escrevo a lápis porque já

nada para mim é certo

E porque me perco neste mundo

Só de ideias, fantasias e considerações

Não sei mais o que penso

Acerca das coisas às

vezes detesto-me por isso

In “Enchamos tudo de Futuros”

Editora Sopa de Letras

Rita Wemans

(1982-2002)

ATÉ SEMPRE

Perdeste a lágrima, menino?

Quem afligiu a tua bola?

Pega lá vida, faz o pino:

Sempre o contrário nos consola.

A vida é péla, rasga a vida,

Que em mim já antes papel é.

Vê como a levo de vencida

Desde que nele escrevo, até...

Sempre, menino, até sempre!

No bibe o corpo; deixa! Lava-se

E não te esqueças, chuta sempre!

(Não chegou a chorar, mas preparava-se).

31.7.59

In “O Verbo e a Morte”

Morais Editora - 1959

Vitorino Nemésio

(1901-1978)

VOZ QUE ESCUTA

Chamam-me lá em baixo.

São as coisas que não puderam decorar-me:

As que ficaram a mirar-me longamente

E não acreditaram;

As que sem coração, no relâmpago do grito,

Não puderam colher-me.

Chamam-me lá em baixo,

Quase ao nível do mar, quase à beira do mar,

Onde a multidão formiga

Sem saber nadar.

Chamam-me lá em baixo

Onde tudo é vigoroso e opaco pelo dia adiante

E transparente e desgraçado e vil

Quando a noite vem, criança distraída,

Que debilmente apaga os traços brancos

Deste quadro negro - a Vida.

Chamam-me lá em baixo:

Voz de coisas, voz de luta.

É uma voz que estala e mansamente cala

E me escuta.

In “As Três Pessoas”

Portugália Editora

Políbio Gomes dos Santos

(1911-1939)

QUATRO GRITOS PARA UM LONGO SILÊNCIO

IV

tenho um longo rosário de

datas com que os amigos

se habituaram a ver-me tricotar os dias,

espreitando-os

por entre malhas indecisas.

ouço o ruído da minha própria maresia

assolando

uma constelação encoberta sob a névoa

deste eterno silêncio.

depois uma ave sobrevoou tudo isto em círculos

insistentemente.

foste.

quando eu seria capaz de

bordar a fios de água

este amor.

In “Estações”

Editora Difel - 1ª edição - 1998

Pág. 48

Sandra Augusto França

(N.1971)

FLUXO

1.

bater à porta e virmos nós abrir

atravessar os corredores do tempo

redescobrir a casa onde vivemos

em outra incarnação há quantos séculos

o sol na pedra a árvore no pátio

sem folhas no inverno o muro gasto

a pausa do meu ombro no teu hálito

antes da consciência do silêncio

voltar então a mim não há memória

além das coisas onde nos perdemos

não as escutamos já ─ quem as procura?

que força nos investe a transitória

imagem que negamos de nós mesmos

que vida permanece e continua?

In “Mediações”

Edições Contexto

Teresa Balté

(N.1942)

SEMENTES

É claro que me lembro. Havia dois atalhos

pelo meio do pinhal, direcções espantosamente

precisas, animais que não voltei a ver.

Enquanto as colheitas amadureciam nos campos,

havia talismãs pendurados nas árvores e mercúrio

para tratar certas lesões, uma peça vital

do equipamento. Havia girassóis à volta da casa

e as palavras imortais dos espantalhos, uma forma

de evitar que endoidecêssemos. E havia um muro

que era preciso saltar, a manhã gloriosa

da escalada, a ciência das grandes migrações.

Mas não vale a pena entrar em mais detalhes.

Este é o meu corpo. Esta é a minha mente.

Conhecem-se desde a infância e cumpriram pena juntos.

Do futuro nada sei. Apenas que vem aí.

In “Segunda Voz”

Averno - 2014

Vítor Nogueira

(N.1966)