CÁ TE ESPERO...

AH ROSALIA, AH MULLER!

Agudas folhas, tão verdes,

Sonido de vozes brandas

Paz de "xa vellas barandas"

Que em sono vens e te perdes.

Que em sono vens da Galiza

E na luz do telefone

O sono tornas insone

E o tumulto à voz alisas.

In “Natércia Freire - Obra Poética” vol. II

Bib. Aurores Portugueses,

IN-CM - Imprensa Nacional - Casa da Moeda

Natércia Freire

(1920-2004)

O SEGREDO E O MISTÉRIO

Mistérios a pouco e pouco vão morrendo

e extenuados de vigília os anjos

são afinal a sussurrantes sibilinas vozes

que desvendam adivinham segredos

atrás de sentinelas

cuja ferocidade é uma ironia de ternura…

Na palidez da luz

cercando uma velha cabeça

a quem um sono de embrião já tolda os olhos

sorriem enigmáticos os sonhos.

1935

In Revista “Pirâmide”

Nº 3 – Dezembro.1960 – Ano I

Pág. 44

Edmundo de Bettencourt

(1889-1973)

NO ÚTERO E NO PÓ

Surges

Na cálida brisa da tarde,

Como Deusa

No cume da trave talhada

A ouro

Com rosto de prata,

Boca de serpente mansa,

Vestindo de fogo

O sexo.

És a mulher,

A prostituta doce

Dos seios firmes,

Da madrugada,

Dos vãos de escada…

Serpenteias em rituais loucos

Sob a máscara de cristal

Estilhaçada,

Chupando o sangue

Às rosas inventadas

Do Jardim.

Quem sabe se não serás a Musa,

Por quem os poetas clamam,

Ou o flagelo dos dias

E dos rostos baços?

Agora,

És somente

A Afrodite dos tempos

E do desalento.

Da carne!

Mulher,

Mito ausente

Na verdade e no ventre

Cuspindo a semente da raiva

Ao vento norte.

Mulher saudade,

Saudosa do regresso,

Dos hinos ao Sol,

Dos campos férteis do acaso,

E da Festa

Que as crianças sábias comemoram

No hálito das estrelas.

Terás talvez

Que encarnar a inocência

Na face uterina da noite,

Quando a voz estrangulada

Já não soar a grito,

Num pedestal de pó descarnado…

Uma sombra descerá

Com rosto brando

De anjo,

Sob a pia baptismal

Te despirá!

In “Vestida De Silêncio”

Universitária Editora 

Célia Moura

(N. 1971)

FONTE

Meu amor diz-me o teu nome

- Nome que desaprendi...

Diz-me apenas o teu nome.

Nada mais quero de ti.

Diz-me apenas se em teus olhos

Minhas lágrimas não vi,

Se era noite nos teus olhos,

Só porque passei por ti!

Depois, calaram-se os versos

- Versos que desaprendi...

E nasceram outros versos

Que me afastaram de ti.

Meu amor, diz-me o teu nome.

Alumia o meu ouvido.

Diz-me apenas o teu nome,

Antes que eu rasgue estes versos,

Como quem rasga um vestido!

In "Poemas escolhidos"

INCM - Imprensa Nacional-Casa da Moeda

Pedro Homem de Mello

(1904-1984)

SAUDADES NÃO AS QUERO

Bateram fui abrir era a saudade

vinha para falar-me a teu respeito

entrou com um sorriso de maldade

depois sentou-se à beira do meu leito

e quis que eu lhe contasse só a metade

das dores que trago dentro do meu peito

Não mandes mais esta saudade

ouve os meus ais por caridade

ou eu então deixo esfriar esta paixão

amor podes mandar se for sincero

saudades isso não pois não as quero

Bateram novamente era o ciúme

e eu mal me apercebi de que batera

trazia o mesmo ódio do costume

e todas as intrigas que lhe deram

e vinha sem um pranto ou um queixume

saber o que as saudades me fizeram

Não mandes mais esta saudade,

ouve os meus ais por caridade,

ou eu então deixo esfriar esta paixão,

amor podes mandar se for sincero,

saudades isso não pois não as quero.

In “Antologia Poética"

Guimarães Editores - 1966

Afonso Lopes Vieira

(1878 - 1946)

GÉNESIS

No princípio era o verbo, e eu traduzia-o

em palavras com um sentido fundo como o poço

de onde as mulheres puxavam os baldes de água,

à tarde, para refrescar o chão de agosto. Nas

cordas de roupa do quintal, eu estendia as palavras

para as secar: e via o sol atravessá-las até ao osso,

dissecando o seu corpo mais vago — as vogais fechadas

do fim, ou a enunciação de um infinito

Até ao limite do verbo.

No principio também eram as coisas: umas

sobre as outras, no alinhamento curvo do destino,

corno se não estivessem para cair nessa trepidação

de rimas que um fim de verso pode trazer. Então,

levantava-as do chão onde se tinham partido em pedaços,

as coisas brancas da lua e as coisas vermelhas do sol,

e colava-as na parede, vendo o muro subir

até ao tecto celeste..

E no fim, volta a ser o verbo. Arranha-me a língua

com as suas unhas de consoantes; e pego-lhe ao colo,

para que não fira os pés nas pedras do campo, ouvindo

a sua voz de carne e oo escrever-me, no fundo

da cabeça, e a toda a largura da alma, a frase

redonda do amor. Trabalho a sua sintaxe, até

descobrir as articulações do segredo; e abraço

o corpo que nasce na conjugação

das suas pálpebras, abertas até ao fundo

dos olhos, onde te vejo.

In “O Estado dos Campos”

Publicações Dom Quixote

Nuno Júdice

(N. 1949)