CÁ TE ESPERO...

NA HORA DE PÔR A MESA, ÉRAMOS CINCO

na hora de pôr a mesa, éramos cinco:

o meu pai, a minha mãe, as minhas irmãs

e eu. depois, a minha irmã mais velha

casou-se. depois, a minha irmã mais nova

casou-se. depois, o meu pai morreu. hoje,

na hora de pôr a mesa, somos cinco,

menos a minha irmã mais velha que está

na casa dela, menos a minha irmã mais

nova que está na casa dela, menos o meu

pai, menos a minha mãe viúva. cada um

deles é um lugar vazio nesta mesa onde

como sozinho. mas irão estar sempre aqui.

na hora de pôr a mesa, seremos sempre cinco.

enquanto um de nós estiver vivo, seremos

sempre cinco.

In “A Criança em Ruínas”

Quetzal Editores

José Luís Peixoto

(N. 1974)

NINGUÉM MEU AMOR

Ninguém meu amor

ninguém como nós conhece o sol

Podem utilizá-lo nos espelhos

apagar com ele

os barcos de papel dos nossos lagos

podem obrigá-lo a parar

à entrada das casas mais baixas

podem ainda fazer

com que a noite gravite

hoje do mesmo lado

Mas ninguém meu amor

ninguém como nós conhece o sol

Até que o sol degole

o horizonte em que um a um

nos deitam

vendando-nos os olhos.

In “Uma Pedra ao Lado da Evidência”

Assírio & Alvim

Sebastião Alba **

(1940-2000)

** Pseudónimo de Dinis Albano Carneiro Gonçalves

SE A NOSSA VOZ CRESCESSE...

Se a nossa voz crescesse, onde era a árvore?

Em que pontas, a corola do silêncio?

Coração já cansado, és a raiz:

Uma ave te passe a outro país.

Coisas de terra são palavra:

Semeia o que calou.

Não faz sentido quem lavra

Se o não colhe do que amou.

Assim, sílaba e folha, porque não

Num só ramo levá-las

Com a graça e o redondo de uma mão?

(Tu não te calas? Tu não te calas?!)

5-8-1962

In "Canto de Véspera"

Guimarães Editores

Vitorino Nemésio

(1901-1978)

AS CRIANÇAS

Então as crianças falaram da Morte.

Sentadas nos degraus de pedra,

Pousadas na manhã cinzenta,

Disseram: – Levava um vestido branco,

As mãos roxas e uma flor cansada.

No largo as mulheres cantavam.

Pensavam nos companheiros

E nas noites de amor.

As crianças permaneciam invioladas,

Possuídas de secretas imagens

E de tudo quanto foi antes do próprio nascimento.

Sentadas nos degraus de pedra,

As crianças desdobravam-se sucessivamente.

Unidades, dezenas, centenas, milhares, milhões, biliões.

O seu estandarte chama-se nevoeiro.

Mas os olhos repercutiam dobres de sinos

E uma enigmática energia solar.

Todavia, as noites das crianças eram templos de solidão

E nos leitos soluçavam o temor dos intrusos.

De manhã, invadiram todos os espaços e luzes.

E os adultos, ignorantes e cegos, sorriam.

– São as crianças!, diziam.

E seguiam a ruminar os seus sonhos,

Como se tivessem roçado a paz.

Mas as crianças germinavam, mudas e sábias,

As ordens recebidas num sol antigo.

Armavam-se de reservas e paixões,

Faziam planos que os adultos não deixariam depois cumprir.

(Depois, quando as crianças fossem adultos.)

Elas sabem que existe o Paraíso

Mas a distância de cada dia, entre os homens,

Escurece-lhes a memória finita.

Abrigam-se então na memória infinita

Que as liberta e possui

E nos leitos soluçam o temor dos intrusos.

In “Colóquio/Letras”

N.º 1 – Março.1971

Fundação Calouste Gulbenkian

Pág. 70/71

Natércia Freire

(1919-2004)          

PODE-SE ESCREVER

Pode-se escrever sem ortografia

Pode-se escrever sem sintaxe

Pode-se escrever sem português

Pode-se escrever numa língua sem saber essa língua

Pode-se escrever sem saber escrever

Pode-se pegar numa caneta sem haver escrita

Pode-se pegar na escrita sem haver caneta

Pode-se pegar na caneta sem haver caneta

Pode-se escrever sem caneta

Pode-se sem caneta escrever caneta

Pode-se sem escrever escrever plume

Pode-se escrever sem escrever

Pode-se escrever sem sabermos nada

Pode-se escrever nada sem sabermos

Pode-se escrever sabermos sem nada

Pode-se escrever nada

Pode-se escrever com nada

Pode-se escrever sem nada

Pode-se não escrever

In "Actuação Escrita"

Editora & etc (1980)

Pedro Oom

(1926-1974)

SOFRO

Sofro

de não te ver,

de perder

os teus gestos

leves, lestos,

a tua fala

que o sorriso embala,

a tua alma

límpida, tão calma...

Sofro

de te perder.

durante dias que parecem meses,

durante meses que parecem anos...

Quem vem regar o meu jardim de enganos,

tratar das árvores de tenrinhos ramos?

In “Tarde Azul”

Editora Bonecos Rebeldes - 2008

Saúl Dias **

(1902-1983)

** Pseudónimo de Júlio Maria dos Reis Pereira