CÁ TE ESPERO...

PELO INVERSO

Começar pelo fim,

arremeter pelo inverso,

iniciar de noite o dia,

penetrar-te o corpo pelo seu avesso,

desdobrar-te a pele,

correr os dedos por ti

em segundos de inanição

parda

a fazer de conta que não sinto,

não estou cá,

não sou eu,

este é apenas o inverso de mim,

a minha sombra

colorida apenas

da fraca luz que acho

no teu regaço.

É neste rigor

de espelhos

que me revejo.

Um inverso de alma,

uma espécie

de mim

ao contrário.

In “Geografias Dispersas”

Editora Edita-Me

Alexandra Malheiro

N. 1972

REALIDADE

Por causa de um livro

vieste ao meu encontro.

Era Verão, não sabias de nada

nem isso interessava. Palavras

amavam-se fora de ti,

no atropelo das emoções.

Lá chegaria a primeira vez,

o encontro apressado num lugar

público. Desfeito o erro

ao toque da pele, não sei

se havia medo, a paixão queria-me

no lugar exacto do teu coração.

Palavras enrolam-se na sombra

da vida a dor do sentimento.

Atingido o espírito, o tempo

da infância, a realidade. Em ti

a solidão que o prazer

não mata. Quero a beleza

dos versos revelada.

Alguns anos passaram sobre

a nossa história que não acabou.

A tarde envelhece e escrevo isto

sem saber porquê.

In “Erosão de Sentimentos”

Editorial Caminho

Isabel de Sá

N. 1951

METAMORFOSE

Mulher de corpo de lezíria

de pálpebras iluminadas

minha caixa de vitrais

cheia de fogos-fátuos

minha fonte de pedrarias

meus cisne

Mulher no inferno cercada de antílopes fumegantes

estátua de ferro em brasa

até ao joelho na lava

Mulher minha loucura bordada a tinta de escrever

meu túnel de humidade minha cratera de cio

nome de roseira

nome de carpa

nome de canoa oceânica minha constelação

minha estrela sombria cor de cereja

caída do outono para a boca minha

Mulher

meu riso de água potável minha cascata de leite

minha gaivota de camisola branca minha febre

meu violino com as pupilas em chamas

Mulher à chuva envolta num lençol de vinho

apanhando um a um

os cães de patas trémulas e latidos de ave

os cães torrões de açúcar de língua de rubi

os cães de olhos de bondade

no alcatrão junto dos pés de trigo de Gina

minha colher de pétalas na chávena de búzio

meu substantivo meu advérbio de café

numa plantação de tabaco

meu pântano de arroz transparente

minha vela de estai no Cabo Horn

minha Mulher de tentáculos minha tainha

minha savana meu plágio de Vénus

na boca um do outro é que morremos

meu Amor

minha porta de neve com fechaduras quentes

minha cabra de safira

minha Mãe

Impressões Digitais – Edição do autor

In “O Surrealismo na Poesia Portuguesa”

Org., pref. e notas de Natália Correia

Publicações Europa-América, 1973

António Barahona da Fonseca

N. 1939

ERA APENAS UM RETRATO...

Era apenas um retrato

que um fotógrafo de ocasião nos tirou

e tinha a história de não ter

história nenhuma

(já li uma frase assim no Alberto Caeiro

desculpa)

lembro-me: nem sequer olhávamos um para o outro

embora o fotógrafo se tivesse esforçado muito

em nos mostrar felizes

mas ele não podia adivinhar que a hora da partida

se desenhava no fumo dos cafés que bebíamos

ao som triste da Anne van der Lowe no jukebox

das gares onde adiávamos diariamente

os funestos rumores do esquecimento

talvez tivéssemos estremecido um pouco

e por isso os nossos rostos ficaram

levemente desfocados

como se naquele momento tivéssemos encontrado

a mais eficaz palavra

de despedida

In “Dois Corpos Tombando Na Água”

Editorial Caminho

Alice Vieira

N. 1943

SE EU MORRER DE MANHÃ

"Se eu morrer de manhã
abre a janela devagar
e olha com rigor o dia que não tenho.

Não me lamentes. Eu não me entristeço:
ter tido a morte é mais do que mereço
se nem conheço a noite de que venho.

Deixa entrar pela casa um pouco de ar
e um pedaço de céu
- o único que sei.

Talvez um pássaro me estenda a asa
que não saber voar
foi sempre a minha lei.

Não busques o meu hálito no espelho.
Não chames o meu nome que eu não venho
e do mistério nada te direi.

Diz que não estou se alguém bater à porta.
Deixa que eu faça o meu papel de morta
pois não estar é da morte quanto sei."

In "Poemas Escolhidos e Dispersos"

Roma Editora – Lisboa 1997

Rosa Lobato de Faria

1932 – 2010

SONETO DO TRABALHO

Das prensas dos martelos das bigornas

das foices dos arados das charruas

das alfaias dos cascos e das dornas

é que nasce a canção que anda nas ruas.

Um povo não é livre em águas mornas

não se abre a liberdade com gazuas

à força do teu braço é que transformas

as fábricas e as terras que são tuas.

Abre os olhos e vê. Sê vigilante

a reacção não passará diante

do teu punho fechado contra o medo.

Levanta-te meu Povo. Não é tarde.

Agora é que o mar canta é que o sol arde

pois quando o povo acorda é sempre cedo.

"Vinte Anos de Poesia"

In “Obra Poética”

Edições Avante

José Carlos Ary dos Santos

1937 – 1984