CÁ TE ESPERO...

COMO AS ESPIGAS

Finalmente (embora
saibas que não há
nem fim nem princípio):
deves dizer ainda
que há uma rosa de espuma
no teu peito e que
o seu perfume
não se esgota. E que lá
também existe
uma fonte onde bebem
as flores silvestres. Mas não
humildes, como ias
chamar-lhes: altas
como as espigas
do vento, que no vento
se esquecem e que no vento
amadurecem.

In “Escrito a Vermelho”

Campo das Letras

Albano Martins

N. 1930

POLÍTICA

É um poeta sério,
que escreve versos sérios,
foi o que me disseram,

árduos, saudáveis,
que se podem repetir
antes de almoço

e depois da eucaristia,
em que a realidade,
essa puta velha,

não é menos resistente
que ele e outros,
que dão o corpo ao manifesto
e confirmam, sem caução,

que a solidão é paciente
e o desejo anónimo
– as manhas do canastro

cabem todas em qualquer
cama ou no verso
e meio que ainda falta.


In “Mais Tarde”

Assírio & Alvim – Lisboa – 2003

José Alberto Oliveira

N. 1952

NA MARGEM DO CORAÇÃO

Não voltes a perguntar se é isto
o destino porque não sei o que essa palavra
encobre, ou finta, ou derruba, sei
pouco do mundo para dizer isto ou aquilo.

Esta rua conduz a uma outra
que é cruzada por outra ainda. E
os ventos ali se cruzam, as vidas
também, há sempre engarrafamentos.

Mais abaixo fica o rio, apanhavas muitas
vezes o barco já de madrugada,
na manhã seguinte o percurso inverso.

Por mais que não desejes o infinito
prende-se a estes restos,
vegetação rasteira, inquietações,
e na margem do coração

perguntas de novo por que,
em tudo isso,
ninguém te repete o corpo.


In “Falsa Partida”

Assírio & Alvim – Lisboa – 2005 

Fernando Luís Sampaio

N. 1960

VEM E DIZ

Vem e diz. Que enorme casa resplandece

de bronze, que vento destrói as belas

lavouras, quem entende a fala das perdizes,

ungidas da luz matinal.

Vem e diz. Por um tempo de nada, a juventude

banha a nudez do rosto e nos deleita

dos amáveis dons da idade. Em minha casa amada,

sou uma tâmara redonda e madura.

Vem e diz. Quem nos ensina o caminho

da cidade, que pão amassado é arma excelente,

pendular e lenta, da agonia, que distância

nos isola dos homens de fala dotados.

Vem e diz. Não invejo os deuses nem as suas

acções, não mudo o pranto em louvor, nem

das brisas oceânicas provém o passo

da fortuna, areia fugida à contagem.

Vem e diz. Que sombra de sonho é o

homem, o que de muitos veio para ser único,

o que, ornado de ouro e alado, em dez

medidas de água sucumbe, em bolor se devora.

Vem e diz. Bebamos

In “Lamentação em Cáucaso”

Património XXI – 1991

Orlando Neves

1935 – 2005

CYPRESTES

Extaticos Cyprestes, meditando

Na Terra da Verdade, em melancolicos

Jardins da Morte em flor, canteiro de almas:

Cyprestes dos humildes cemiterios,

Que fundos, remotissimos segredos

Da Vida saberão vossas raizes?

O que dirão, á aragem, vossos ramos

Longamente acenando e murmurando?

Cyprestes dos humildes cemitérios,

Que segredos sabeis da Morte obscura?

A Morte é vossa vida, – pois na Morte

Entrelaçaes, no chão, as fundas, ávidas

Raizes; e, no espaço, ergueis a rama,

Tão verde que a não queima o proprio inverno;

E onde rebrilha a luz do sol; e as aves

Tecem os ninhos que são como flores

A abrir nas vivas pétalas das azas,

Nos cantos que se exalam como aromas…

Cyprestes dos humildes cemiterios,

Que segredos sabeis da Morte obscura?

Á clara luz do sol, ou, mais ainda,

Á dubia luz da Lua misteriosa

Desenhaes, pelo chão, as vossa sombras,

Como signaes de magico alphabeto,

– Onde, talvez, os olhos dos Espiritos

Soletrem as palavras cabalísticas

Reveladoras de intimos anceios…

Cyprestes dos humildes cemiterios,

Que segredos sabeis da Morte obscura?

No vosso sangue vegetal – as seivas –

Transfunde-se e transforma-se a energia

Do sangue do Homem, mesmo da sua alma:

Pois que, no chão em que viveis, lá fundo,

A Morte lhe trabalha o inerte corpo,

– Tornando-o á Terra, como torna aos mares

A nevoa que se ergueu ao céu e aos ventos:

E novamente ha de voltar ás ondas

Nas lagrimas das chuvas e do orvalho…

Cyprestes dos humildes cemiterios,

Que segredos sabeis da Morte obscura?

Ouvis. E, em vagos gestos, em longinqua

Mas vivida expressão de pensamento,

Vós conversaes comigo, á luz da Lua…

E as vossas longas falas silenciosas,

Que saudades me deixam! Que lembrança

De claras horas de bellêsa, mortas

Dentro em minha alma, Cemiterio de almas!

Que instinctivo, nostalgico desejo

De regressar á terra, á morte: – á Vida…

Ai quem me dera a mim! ai quem me dera

Adormecer no cemiterio rustico 

Da minh aldeia, entre montanhas, de onde

Tristesas e destinos me desterram:

E, desfeito o meu corpo nesse palmo

De terra onde já tenho amados Mortos,

– Velho Cypreste, que lá vive ha tanto,

Talvez, com suas ávidas raizes,

Sorvesse alguma coisa do meu corpo,

Com elle, alguma coisa da minha alma:

E talvez, no seu tronco e sua rama,

(Como num verde e alegre Paraiso,

Num Céu de esquecimento e de renúncia)

De novo eu me encontrasse em companhia

De esses que tanto amei, e já morreram…

E alli vivesse, emfim, na pura e candida,

Alegre santidade primitiva:

– Não Homem, não! mas Arvore da terra,

Em canticos de luz e de verdura,

Cheio de paz e simples naturêsa.

Lisboa.

In Revista “A Águia”

Nº. 2 – 1ª Série – Ano I – 15 de Dezembro de 1910

António Corrêa de Oliveira

1878 – 1960

(Mantém a grafia original)

BALADA DO INDIGENTE

Eu vi um homem na rua

O triste metia dó

Fazia gestos ao vento

Consigo falava só

O homem que vi na rua

A todos metia dó.

Anda no mundo perdido

Não acha as coordenadas

Dizem que é doido varrido

Quando atira pedradas

O homem que anda perdido

Não acha as coordenadas.

Na boca tem três cigarros

Que nunca foram fumados

Tem três cigarros na boca

Que estão sempre apagados

Faz uns trejeitos esquisitos

Com os olhos esgazeados.

Ele é um homem diferente

Na vida é um desgraçado

É vagabundo, indigente

Por todos abandonado

Eu também abandonei

Aquele pobre, coitado.

(Poetas de Sempre III)

In “Jornal Poetas & Trovadores”

Nº 23 Ano XXIII 3ª Série

Julho/Setembro 2002

Porfírio Maio Agostinho

1947-2003

CASA EM RUÍNAS

O xisto das paredes acolheu
os poucos desejos. O telhado
cortou os grandes frios da geada,
desviou a chuva das enxergas.
Pelos postigos entrou alguma luz.
Rezou-se e morreu-se nessa casa.

Hoje as paredes vão-se aos poucos derruindo:
aproximam-se do chão de que nasceram.
Como se se executasse nela
um antigo memento: quia petra es
et in petram reverteris.

Há muito que o vento derrubou
a derradeira telha. Caíram de podres
as vigas do telhado, e há já alguns invernos
que deram achas para arder no lume.
Quase não há vestígios de postigos –
salvo uma floreira que parece ali
um capricho escarninho.

Cumpriu-se na casa um ciclo.
Hoje não tem serventia,
salvo para alguns animais furtivos
que a ocupam e lhe pedem afinal
as mesmas funções simples
que aquele que a edificou pediu outrora.

Na sua decadência persistente,
a casa mete pena, como todos
os sonhos que algum dia floresceram
e depois se foram esfarelando.

Está visto: as casas não têm
a mesma estouvada vocação
de eternidade
que atormenta os seus donos.


In “Arado”

Cotovia – Lisboa

A.M. Pires Cabral

N. 1941