CÁ TE ESPERO...

VOZ QUE ESCUTA

Chamam-me lá em baixo.

São as coisas que não puderam decorar-me:

As que ficaram a mirar-me longamente

E não acreditaram;

As que sem coração, no relâmpago do grito,

Não puderam colher-me.

Chamam-me lá em baixo,

Quase ao nível do mar, quase à beira do mar,

Onde a multidão formiga

Sem saber nadar.

Chamam-me lá em baixo

Onde tudo é vigoroso e opaco pelo dia adiante

E transparente e desgraçado e vil

Quando a noite vem, criança distraída,

Que debilmente apaga os traços brancos

Deste quadro negro - a Vida.

Chamam-me lá em baixo:

Voz de coisas, voz de luta.

É uma voz que estala e mansamente cala

E me escuta.

In “As Três Pessoas”

Portugália Editora

Políbio Gomes dos Santos

(1911-1939)

QUATRO GRITOS PARA UM LONGO SILÊNCIO

IV

tenho um longo rosário de

datas com que os amigos

se habituaram a ver-me tricotar os dias,

espreitando-os

por entre malhas indecisas.

ouço o ruído da minha própria maresia

assolando

uma constelação encoberta sob a névoa

deste eterno silêncio.

depois uma ave sobrevoou tudo isto em círculos

insistentemente.

foste.

quando eu seria capaz de

bordar a fios de água

este amor.

In “Estações”

Editora Difel - 1ª edição - 1998

Pág. 48

Sandra Augusto França

(N.1971)

FLUXO

1.

bater à porta e virmos nós abrir

atravessar os corredores do tempo

redescobrir a casa onde vivemos

em outra incarnação há quantos séculos

o sol na pedra a árvore no pátio

sem folhas no inverno o muro gasto

a pausa do meu ombro no teu hálito

antes da consciência do silêncio

voltar então a mim não há memória

além das coisas onde nos perdemos

não as escutamos já ─ quem as procura?

que força nos investe a transitória

imagem que negamos de nós mesmos

que vida permanece e continua?

In “Mediações”

Edições Contexto

Teresa Balté

(N.1942)

SEMENTES

É claro que me lembro. Havia dois atalhos

pelo meio do pinhal, direcções espantosamente

precisas, animais que não voltei a ver.

Enquanto as colheitas amadureciam nos campos,

havia talismãs pendurados nas árvores e mercúrio

para tratar certas lesões, uma peça vital

do equipamento. Havia girassóis à volta da casa

e as palavras imortais dos espantalhos, uma forma

de evitar que endoidecêssemos. E havia um muro

que era preciso saltar, a manhã gloriosa

da escalada, a ciência das grandes migrações.

Mas não vale a pena entrar em mais detalhes.

Este é o meu corpo. Esta é a minha mente.

Conhecem-se desde a infância e cumpriram pena juntos.

Do futuro nada sei. Apenas que vem aí.

In “Segunda Voz”

Averno - 2014

Vítor Nogueira

(N.1966)

FERIDA CRÓNICA DO AMOR

Que dói ao deixar de existir

Como quem tenta resistir,

Ateima, ao rarear da sua existência,

Mostrando a tendência.

Ferida que se abre dia após dia

Lembrando-nos que o sentimento é dependente.

Aleija-nos, ao beijar a face rosada

Como uma dentada.

Desdém, sabor sentido

por quem sabe o que é o amor.

Amar é ganhar onde se perde,

É perder sem arrependimento,

É incendiar a face pálida na hora da despedida.

In "A Essência do Amor"

Obra Colectiva de Poesia - Vol. 3

Edições Vieira da Silva

Diana Guerra

(N.1989)

NON POSSO EU, MEU AMIGO

- Non posso eu, meu amigo,

con vossa soidade

viver, ben vo-lo digo;

e por esto morade,

amigo, u mi possades

falar e me vejades.

Non posso u vos non vejo

viver, ben o creede,

tan muito vos desejo;

e por esto vivede,

amigo, u mi possades

falar e me vejades.

Nasci em forte ponto;

e, amigo, partide

o meu gran mal sen conto,

e por esto guaride,

amigo, u mi possades

falar e me vejades.

- Guarrei, ben o creades,

senhor, u me mandades.

(Mantém a grafia de origem)

In "Cancioneiro da Vaticana"

Dom Dinis

(1261-1325) 

ADORMECER

Adormecer

assim: inclinado

sobre um rio

em repouso.

A mão esquerda

caída em palma

no crânio; a boca

no ombro no aroma

da pele; o joelho

e a mão direita

na coxa no canteiro ainda

molhado. Acordar assim: ouvir

o breve adágio do corpo amado

a respiração pouco a pouco mais tumultuosa

sob os lençóis subitamente visitados

pelo sol da manhã.

In “69 Poemas de Amor”

4Águas Editora, Tavira 2008

Casimiro de Brito

(N.1938)

É DIFÍCIL NA VIDA...

É difícil na vida achar alguém

Que seja na verdade um grande amigo;

E se assim penso - e com tristeza o digo,

É porque o sei, talvez, como ninguém.

Se a amizade é um bem - e se esse bem

Traz o conforto de um divino abrigo,

Por mim, direi que nunca mais consigo

Iludir-me nas graças que ele tem.

Afectos, sacrifícios, lealdade!

Tudo se apaga ou fica na memória

Se a ilusão dá lugar á realidade.

E ai daqueles que pensam na excepção;

Acabam por ficar dentro da história

De que a vida é um sonho e uma traição.

In “Líricas Portuguesas” - I Volume

Selecção, Prefácios e apresentação de Jorge de Sena

Edições 70 -1984

António Botto

(1897-1959)

TREVA LUMINOSA

Ó minha quási Mãe, é neste instante

que parte para a vida o meu livrinho;

vai pela mão, vai confiante,

não tem mêdo ao caminho.

E eu beijo, fervorosa,

a doce mão que, sendo pequenina,

é forte e gloriosa;

e ajoelho ante a alma peregrina

que, em dor crucificada, em dor suprema,

da sua própria treva ainda ilumina,

com palavras de luz, o meu poema;

e, assim, ó alma grande e generosa,

alma egrégia e divina,

a tua treva é… treva luminosa.

In “Trevas Luminosas”

Portugália Editora - 1919

Cândida Ayres de Magalhães

(1875-1964)

CIÚME

Vão decorrendo as horas, vão-se os dias,

Mas como outrora ela não vem. Ciúme?

Olho em redor de mim, meu pobre lume,

São tudo cinzas mortas, cinzas frias.

Bateu o relógio as horas do costume,

E tu não vens, já não te vejo mais...

Dos nossos dias, vivos, triunfais,

Só restam coisas mortas e sombrias.

Não sei que mágoa e dor meus olhos cobre.

Sinto que alguém morreu dentro de mim.

Bate o relógio as horas, como um dobre,

A dizer, a dizer: tudo tem fim.

Vai a tarde a morrer, e um frio imenso

Cai sobre mim como um Pólo de gelo.

Junto de ti, quem estará, eu penso,

A beijar, em silêncio, o teu cabelo?

Nessas tardes, assim, vagas, sensuais,

Eu não quero pensar um só momento.

Se foram minhas, hoje são dos mais...

Deixo-as morrer no frio esquecimento.

"Bosque Sagrado"

In “Obra Poética de Alfredo Brochado”

Lello Editores

Alfredo Brochado

(1897-1949)